Astillas

A veces, recogiendo
charcos con mis manos.

                           Otras, escarbando
                           el silencio.

           La mordaza,
                      el sueño,
                          este desastre en piezas,

pequeño.

Enmudecido,
incontenible,
                           hecho astillas.

Epílogo

Tres cuervos al pie de mi ventana.

He llegado a casa
diciendo tu nombre en voz alta
como un pájaro
libre.

En este vacío
que ensancha por momentos,
como un desierto escrito
en mexicano.

Enumero nuevamente
la brevedad de tu ropa,
la sonrisa perdida,
el mes de abril,

y si llego a Counting Crows,
me deshago.
Y si llego al principio...
 
He construído en barro.
Cuando tu soplo derriba mis cimientos,
de golpe y cuesta abajo.

Hay un cadáver
debajo de las sábanas
que piensa que respira.

Tres cuervos en mi ventana,
sin significado
en esta ausencia de ti.

Breaking glass

Half empty / half full - doesn't matter now
It's shattered.
There's no stitching back
this would, when I find out
It falters.

Verano

El aire que entra por la ventanilla
de un coche que atraviesa la meseta.
Agostada la cosecha,
el cielo despejado,
el horizonte largo y la canción

Tú dormida, antes del primer
puerto de montaña, yo
confundiendo las mismas indicaciones
año tras año.

La charca, la Toballa, las Moscas
del Páramo, los enanitos de piedra,
la Gañidoira en niebla, a voz en grito las dos,
esperando el semáforo.

Y poco a poco
me llevas, te llevo, nos llevamos,
poco a poco a la arena,
con Family en la radio.