Ahora

Ahora que llevo
el corazon sin destino,
como una carta
a jugar,
y la mentira
asoma a los labios.

Ahora que llevo
la vista tan alta
y la agenda
vendida,
al mejor postor
que me saque del tedio,
de pensar en mi misma.

Ahora que llevo
el desamor como insignia,
aunque espero
encontrarte en cada
esquina.

Ahora que no hallo
ni remedio ni cura,
y ya no sé si quiero
volver a empezar.

Ahora que todas matan
y ninguna amputa,
y abren la tierra
cuesta abajo
a la hora de la verdad.

Ahora que se descose
el todavía, ahora que
manifiesto el desaliento,
ahora que siento
que se me va la vida,
ahora que no me resigno
al lamento,
ni enmiendo la herida.

Ahora, quiero regresar
el tiempo.


Música: Fistful of Love - Anthony & the Johnsons 

Llueve

Llueve.
Y el fulgor eléctrico
dice poco en el afterglow.

No enciende la piel,
ni entiende la fiebre.

Sólo
alumbra un eco,
y solo,
desconquista.

Fuera de los otros
llueve.

Llueve
con los dedos
manchados de tinta,
a voz galopante
de cuatro
paredes.

Que no saben nada de ti.

Llueve
con la noche prendida
en las mejillas.

No comienza,
no despierta,
no termina.

Te desaprende
por piezas,
y no olvida.

Pierde en
subjuntivo y
llueve.

Quebrarse

No sé cómo se toma el camino que lleva a ti.
Dónde se traza la línea
entre huirte o buscarte.

Sólo sé a dónde he de llevar
mis pasos, para quebrarme ahora.

...

No he querido abrir la boca para que no se me parara el corazón.

Motivos

No lloro por lo que he perdido.
Lloro por lo que no será.

Despedidas

La séptima de Beethoven, segundo movimiento. De tu silencio a la nada, bajo la lluvia, en este fin de fiesta. Fuegos articiales que nacen como flores en un último intento de brillar. De tu beso, que voló como un pájaro, a la imagen de luz sin tu mirada. Entre multitudes de negro. Y destrás de un cristal.

Como la rueda de un carrusel o un fotograma en super 8. Me estoy volviendo coleccionista de despedidas - las tuyas. Que no saben ser hola o adiós. Que se atoran en los labios, en la garganta. Y avanzan ahora lentas, luego, fast forward. Y hoy eres como la séptima, como la lluvia o un vals triste de Chopin.

Desde que te fuiste, te has ido poco a poco. Y es como observar las dos cuerdas del columpio que un niño ha enredado desligarse a cámara lenta, detrás de cada esquina, real o imaginada.

Tan azul

Azul de madrugada
y crespo vuelo,
en fugitivo adiós,
volaste de mi mejilla
como un pájaro.

Te siento tan azul,
como siento el cielo.

Desandar

He desandado hacia la tierra seca

y la aceituna,

los versos y las voces,

los pasos quedos

que gimen en el aire como autómatas.

He desandado hacia el ardor

violento,

del zapato insomne

herido por la cuerda,

de aguas susurrantes y azahares

en la cuna roja y la cigarra.

Basta.

He desandado tan lejos tus orillas

que se me muere el alma

si me esperas.

                                       (poesía rescatada de hace tiempo).

Anhelo

Te busco, te niego.
Registro en mis razones
la excusa con que visto cada día.

Como construir el hielo
que ha de secar tu nombre,
hasta dejarme fría.

Y no sentir anhelo

(de ti).

Oquedad

Las aristas traspasaron la carne. Los ángulos. La vida. El amasijo urgente a borbotones mudos. Desgarro. Disenso. Y esta silenciosa oquedad biliosa, ladina, reptando. Asombrándose en oscura anti-nada. Sin aliento. Repentina.


Música: Lars Danielsson - The traveller's wife, Tarantella.

Hara-Kiri

No entiendo nada del código Bushido.
Desentrañar: misterio o carnicería.
Hueco, razón, I want the numbness.

Qué estupidez, pensar,
que nadie ha amado nunca.

¿Hasta cuándo?

Un trazo,
un tachón
a tinta plena.

¿Cómo se borra la ausencia
que a todo llama?

El garabato de viento
se enreda, grita,
y pregunta

¿Hasta cuándo tú?

Verano

(Reposiciones:)

El pequeño vampiro y el gran amor.
Cosas que nunca te dije en VHS.
El Para Elisa de Ludwig Van en el teclado ( Y un trozo de Mozart).

(Descubrimientos:)

Las cuerdas de Lars Danielsson.
Que cualquier cosa puede interpretarse en clave de excusa.
El Tunel de mis 20 reconvertido al jazz.

(Equipaje:)

Algunos episodios de Doctor en Alaska.
Danielsson, Danielsson!
Ausencia de violetas por cierre en vacaciones.

Y mi ambivalencia.
Y tú.