No fue tan terrible como un concierto de los Editors.
Tan drástico como cruzar el Atlántico.
Olvidarte ha sido mejor, después de la tormenta.
Olvidarte ha sido un lujo que he comprado a plazos.

Primera ley de Newton

Ni seguir el uso de tu ausencia.
Ni echar el punto y aparte.
Este freno de mano no funciona
tan bien como la primera ley de Newton.

Y así, el cuerpo en movimiento
no se detiene.
Tampoco sus entrañas,
que centrifugadas regurgitan
en círculo un motor eterno.

Autoconmiseración de primera,
al traste con todo.

Tu ausencia,
                  mi nostalgia,
      tu ausencia,
                          mi apátrida destierro.

(Yo, que me jactaba de mi
no-correlación con la geografía,
descubro haberme cartografiado
en tu cuerpo).

Y ahora soy de nadie.
Con nadie.
En ningún lugar.

Borradas tus coordenadas
sigo, impasible,
un bucle que no desemboca.
La tangente de algo que no existe.

Y me pregunto, amor, ¿hace frío?
Love, ¿te ha llegado el invierno?

Bastaría tomar tu silencio como
atajo al olvido,
y no perpetrar la espera con
ganzúas nostálgicas.

Bastaría. Mas no toca el suelo.
Ni cae, ni se levanta.
Sólo sigue.

Y no hay rumbo,
ni mañana, ni palabra, ni voz,
en este segundo de accidente
de tráfico
que desbroce el silencio.

Como mi cuerpo
tocado por esa ley de Newton.
Ingrávido y absurdo satélite,
sin motivo,
ausente de tu mapa y trayectoria.

Hoja de ruta

Ay, Ay, Ay, Ay 
Take this waltz, take this waltz 
With it's "I'll never forget you, you know!" 

Leonard Cohen - Lorca.

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En Viena esta tormenta cerrada,
detiene febril con bocas de nieve
toda la intención de salir en tu búsqueda.

(Aeropuerto de Bruselas).

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En Viena no hay diez muchachas,

sino el patético descenso cubista de una escalera.

Un café al que no has de volver
con anotación al margen,
y la esperanza truncada de retrazar tus huellas:
Mensajes encriptados en tu hoja de ruta.

Graben, Tuchlauben y sabe dios por qué,
la obligatoria visita a Griechische Kirche.

(Dominikaner, Jesuiten, como un mantra,
y sólo recuerdo lo que no marcaste al lado
de la Venus de Willendorf).

En Viena hay una noche y un baile
donde los turistas japoneses sonríen,
tapándose la boca.

Esta noche no habrá Strauss
y varados en el aeropuerto los músicos
cargarán sus caparazones en los cambios de puerta.

Y como la escalera, fogonazos.
Luces largas con olor a caballo
en la Spanish Riding School,
alientos congelados frente al Belvedere.

Y yo, no bailaré contigo,
ni observaré el silencio de tu frente,
ni seguiré las ondas de tu andar,
aunque todo sea oscuro.

Encontrar tu ausencia

Cuánto tiempo necesito
para encontrar tu ausencia.

Hubo que declinar los rayos
como rosas, que languidecieron tarde
este verano.

Hubo de cubrirse el mundo
de esta oscura noche, interrumpida
por el giro de una noria.

Estirar el espacio
en estas cuatro paredes.

Ni las amapolas, ni las piedras.

Entonces resbalabas
por las curvas húmedas
de todos mis reproches.

Entonces, no sabría ser tú.
La gravedad no nos
era un gesto extraño.

Hubo que desbrozar un otoño,
aprender que no era resquebrajo
o aullido.

No un paisaje en llamas,
no hilo de alambre.

Ahora que quizás he comprendido
el necesario cuerpo
de esta ausencia.

Ahora que entiendo
el sosegado cuadro de tu
huella herida.

Sólo me queda tiempo
para contar tu cuerpo;
tu corazón veloz,
tu abrazo vespertino.

Ya no hago inventario
del verano.

Sólo del café de tus ojos,
la sonrisa en tus labios
y tópicos, que a nadie
dicen nada.

Seis meses y has cerrado
por derribo.

Seis meses; tiempo que
me ha llevado
encontrar tu ausencia.

Max Richter - Summer 2, Vivaldi recomposed

Preguntas

¿Y si no me lees?
¿Y si todo es fútil?
¿Y si escribo en vano?

Ahora, ya no sabes.
Me he puesto tantos cerrojos
para dejarte libre, que eres libre.

¿Entenderás acaso que hoy te quiero?
¿Que ayer te quiero?
¿Que también mañana?

Si no te digo amor.
Si no te escribo un beso.
Cuando pregunto únicamente por tu madre
o digo, que ha llegado finalmente el invierno.

¿Entenderás acaso que te espero?

Van Gogh

Sospecho que no sabré de ti
ni de Cohen en un tiempo.

A él le he proscrito - ya ves -
y evito entrar en el Chelsea
aun cuando escucho a Janis.

Por consecuencia, y a menos
que no busque un hara-kiri,
he desterrado a Buckley.

El efecto dominó es imprevisible.
Quizás debería de seguir a Van Gogh,
y de una vez arrancarme las orejas.

Escalenoedro

Invertido y roto,
nuestro escalenoedro fue
como un giro a destiempo
en el fulgor de la fiesta.

Tornado

No sé en dónde anda tu corazón mexicano,
los vinilos dan vueltas sin llegar a otra parte.
Arráncame las vías de esta noche triste,
diría si aún pudiera, así de pronto, encontrarte.

Las razones vencidas son desnudos sarmientos,
de un otoño que avanza lentamente al desguace.
Sólo quedan del fruto el fantasma y el eco,
entre cuatro paredes, rehusando olvidarte.

Descerrájame ahora, amor, alto y claro,
pero acaba el silencio que en desierto se erige.
Arráncame las vías de este rumbo aciago.

Mi recuerdo se mece en tu nana huichola.
En un duelo constante por los días felices,
este golpe de viento, se ha vuelto tornado.

Desmantelaron la estación

4.30, cae la noche.
El Mosa ha sido gris, han arrancado las vías.

Nunca estuviste en Navidad,
no subiste a la noria,
pero este frío me recuerda otro frío.

Nos han quitado el paisaje
de esa fotografía.

Presente está la niebla
pero nunca tomamos ni imagen,
ni tren con destino
en la estación desierta.

Tan cerca entonces como lejos ahora.

Han arrancado las vías
y han cosido esta noche como
sombra en la tarde.

48 en modo funicular,
esperando la nieve,
transitando como un desconocido.

¿Es posible regresar todavía?

Lazada imprevista

Volar cruzando el mediodía.
Alcohol en el último adiós,
de un trago el océano.

Borrar el mañana,
telefónico o náufrago;
arriar las heridas.

Esta rueca desteje.
Esta rueda gira
y Aracne ríe.

Es un trazo imposible,
pirueta y bufón,
de lazada imprevista.


Give me love - Ed Sheeran

Luces.

No sigas mis luces traseras,

no soy una luciérnaga

y afuera hace frío.

Europa,

de nieve y noche.

No sigas mis luces,

soy sólo intermitencia

y nunca faro.

No un puerto, no un río,

no promesa.

Las manos, vacías,

la boca, desierta

sin beso o camino.

No sigas mis luces,

mi voz, mis ideas.

Que embarcan de razones

esta empresa

que mis sueños destruyen con atino,

cada noche.

Cada noche.

Qué sabrán de todas

mis tormentas.

No sigas mis luces;

son relámpagos que juegan

a perder y ganan

en Cicely.

Neones, ferias,

peluches.

Cada noche.

No sigas mis luces,

fugaces como estrellas.

Las Perseidas
no entienden de tu abrazo.

Agostadas, sólo son vacío,
y yo, tan sólo un trazo
de recta paralela.

Mumford & Sons - After the storm

Si miro atrás.

Si miro atrás, caigo. No puedo escribir que te echo de menos. Si miro atrás, me detengo. Y he trazado este esquema de seguir adelante - dos por dos es cuatro. Cueste lo que cueste. Indiferente ante el precio, la lluvia, o el desastre. Este pequeño mundo que habito en mitad de Lieja.

Cuando el silencio se instala, la línea es clara y el equilibrio perfecto. Afuera del ruido, todo es más simple. Y vuelven a mi las rectas paralelas, inaccesibles. Recuerdo. No se puede repetir un río. Reducción al absurdo por condena. Eres como uno de tus fantasmas en la noche.

Cueste lo que cueste. Implacable ante el precio. Aunque sea yo. A veces me dan ganas de tirarlo todo por la borda. Y quiero gritarle al mundo que te echo de menos. Pero la añoranza se ha convertido en mi último tabú.

Hear the noise that moves so soft and slow - James Vincent.

Llamada de prueba de Skype

Llámame para probar tu sonido;
el silicio habla y la noche escuece.
Nunca antes Skype me había dicho tantas cosas.


Cómo arañarse esta ausencia;
estropajo y carne viva en la mañana.
Te pido: Deja de comprar pasaje para un sueño.

Alegaré alevosía. Por cada vez
que te añore / arañe / encuentre, transitando
las lluvias, impermeable azul e inconsistente
- llámame para probar tu sonido.

Volarme la cabeza

Porque no sé dejarte ir.
Ni quedarme.
Ni hacer otra cosa
que someterme a centrífuga.

Maldita la razón, mil veces maldita.
Ojalá alguien me volara la cabeza
para poder seguir el corazón.

No basta

Cerrar los ojos,

y océanos,

las cáscaras de nuez
y las luciérnagas.

Desplegar los mapas y estadísticas

que trazan las tendencias de esta ausencia

en llamas.

Esta deshojada primavera, absurdamente

otoñal para un verano, aterriza

abrojo y duermevela

y se escurre lentamente entre las manos.

No basta, no basta que me quieras.

cercenar un amor

Cercenar un amor en verano
es como levantar un hacha de guerra;
una poda a destiempo.

Marchito y apagado torna incendio,
en su último brillo de estrella.

Casa

Mi amor,

mi casa,

mis palabras.

Mis sabores,

mi cocina,

mi consuelo.

Mis olvidos,

mis reproches,

mis abrazos.

Mis errores,

mis errores,

mis errores.

Pendiente negativa

Esta pendiente negativa, no encuentra máximos, ni mínimos. No respeta altos, ni semáforos en rojo. No cede el paso ni anuncia curvas. No cambia el rumbo, no pisa el freno. Es una carretera que no conoce fronteras y desciende cada vez, más lejos de ti.

Esta pendiente negativa va arrasando nuestra economía y souvenirs. Como un torbellino que desbarata todas las sonrisas. Donde el rugir del viento no deja que nos contemos secretos al oído. Tanto ruido haciendo un gran silencio. Oyendo sólo mi retorno, cada vez más lejos de ti.

Esta pendiente negativa no practica estrategias. Tan sólo reglas de tres donde tú eres a algo que no es proporcional a mi. Tengo el corazón caliente, la razón fría. Y no sé hacerlo de otra manera. Maldito este método científico, esta lluvia, esta distancia. Maldito este peso que ya no llevo encima y que me aleja, por esta pendiente negativa, cada vez más lejos de ti.

 

En el mismo engranaje

Este dolor, este dolor no es nada. Es como una batalla que no gana una guerra. El resto es un silencio abrasador. Un silencio de ecos que deambulan fantasmagóricamente entre los muebles. Aquí una caricia, allá un desplante. Soledad de hora punta.

Esto es un ring de cuatro paredes. Boxeo absurdo contra una sombra. Me dejo K.O., me levanto, lo intento. Y sigo atrapada en este mismo engranaje.

Boicot.

Desbrozar la lluvia, alinear las esquinas. Este verano de no más de 15 grados. Y esta carnicería contenida, en cajas apiladas, en armarios. Dime de qué manera llevo las medallas, y te diré dónde me escondo de la vida. Esta soledad descontrolada, se me propaga como el cáncer de te extraño. Y me lavo la boca. Cierro los puños, levanto los ojos. Cuando preguntan, callo.

Soy de alguna clase de valiente que tiembla sin un campo de batalla. Al tiempo el aliado y enemigo, a siete horas de duda en mar que encalla. Disparo. Disparo. Disparo. Y soy blanco imparable escarbando la herida. Suicido el resultado sin testarlo.

En ninguno de los casos saldré indemne.