¡Habla!

No puedo hacerme morir a trozos. No sé tirar la toalla. No puedo extirparme algo que no encuentro. Nadie me ha enseñado a rendirme. Mentalmente golpeo la piedra como un miguel-ángel cualquiera. Y calla.

Qué maldito silencio.

El caso es que te amo. Con toda la fiereza con la que se combate a Dios. Debe de ser eso, me digo, la sonrisa más triste. Esperanza amarga como herida que retumba en los momentos de niebla: Una mentira que emponzoña el corazón.

Desbocadamente.

¡Habla!

¿De qué sirve...?

¿De qué me sirve que te exista a milésimas de segundo de tus brazos? Tan cerca es como no estar ahí.

Tu nocturna alevosía

I am here, parecen decir. Nada más que eso. Je me souviens de toi. No más que Estoy aquí.

Por qué ahora, no lo sé. Es como un pequeño mecanismo hacia adelante al que echo el freno para que no desemboque.

Quizás, confieso, sigo esperando tu nocturna alevosía.

Get on with your life en carteles de neón. Y me pregunto, ¿puedo?

[No] existo

No me queda sino saber que existo. En algún punto periférico de tu memoria, accesible sólo por la noche. Existo. Intermitente, como las palabras que escribo o el timbre del teléfono. Tu voz de madrugada termina con este interrumpido diálogo. Recomienza. Baila con mi mente.

Tacones sobre un vinilo con arena. En rewind todos esos mensajes de deseo. Como un mar de fondo incontenible que no ha de ser - repito. Entropía menguante, piezas que encajan. Existo. Punzante. Agudo. Con nocturna alevosía. Casi como un corazón.

[No].

Dos suicidas

Si te veo en el camino y desciendo - tomo el último desvío que no me lleva a ti.
Prescindo de toda recta o cortapisa para estrellarme con efecto. Y no me quedan golpes.
Tú estarás ahí, casi en el acto.
Te haré pedazos, como quien destripa por naturaleza.

Somos dos suicidas;
tú contra mi, yo contra.
Y rotos todos,
el mundo girará
de una voraz tristeza.

Ahíta del deshaucio que promuevo, corazón abierto y sal sin duda, no me busques.
Aún no encuentro los restos del naufragio.

Puedo

Si es oportuno amar, o negarte de nuevo.


Tu voz de madrugada.


He tenido una intuición a ojos ciegos.
Puedo cerrarte el corazón, puedo
cerrarme a martillo.


Decir que no hay daño sin sangre
con litros circulando por mis venas.


Claro que, también, puedo mentirme.

Proscribo

Tras cerrar el grifo, éste comenzó a gotear hacia adentro. La herrumbre crepitó por la garganta como placas de fiebre. Aún un soplo frío, mis ojos están ciegos. Como abrirse en canal hacia el invierno, esperando que la nieve sea blanca.

Y hay rojo por todas partes
en el calor del cuerpo que proscribo.

Tú no lo sabes -  miento. Aunque no lo sabes. De raíz. No sonrío más que por fuera.

La película que nunca se habrá de estrenar no deja el celuloide intacto.

No[e]stalgia

Debe de ser el frío. El ánimo post-fiesta idéntico al afterglow de unos fuegos artificiales. Cuando la piel se encuentra más desnuda, justo después de haber dejado caer todas las máscaras. Debe de ser esta noche que se me extiende por dentro, una y otra vez. Como una marea sin luna.


Entonces el frío. O algo que se me queda en la garganta con un resquejo amargo. Todas las palabras han sido dichas antes y qué importa si todo lo traigo repetido. Las formas geométricas del agua sobre el vidrio, la escarcha punzante, esta luz blanquecina que amenaza.


Había cerrado la puerta pero es como una avalancha. No hay quien lo contenga. Se filtra entre las rendijas de mis pestañas.

Preguntas

No me quedaban más preguntas. Eras la duda que no acaba bien. La tierra podría haberse puesto a temblar, que no me hubiera mojado los labios.

Miss Lonely

Las luces cuadradas, amarillas, entre las ramas; el cielo plomizo y azurado. La farola redonda y naranja al lado de la calle. Oficinas desiertas con ecos de invierno. Los neumáticos mojados, los autobuses como enormes escaparates nocturnos. En la sexta ventana a la izquierda, una sombra a través de los árboles. Una sombra que va y viene, ahora en la quinta, y pequeños contraluces que pasan.  Siluetas oscuras caminando.


Hollow.


Alguien me dijo ayer untouchable. Me he convertido en un personaje de dibujos animados. Llámame Miss Lonely para hacerlo más fácil:  Yo no tengo la culpa, me dibujaron así. Hoy la oquedad en mi clavícula no sabe si espera tu mejilla. Aquí no queda nadie. Toda esta noche se me cuela en las costillas y me llena de aire. Esta media distancia reververa al infinito y hace agua por todas partes.


Hollow.


No hay lugar donde ninguno de tus gestos me alcance.

Quieto

Quieto. El mundo se detiene como una caricia, leve. No ha amanecido hoy y entre la bruma nadie se agita. Ni siquiera las voces de lo pájaros. De hoy a nada. Como un sonido en off con piano al fondo y el vaho escapándose de la boca. No se han apagado las farolas y el tiempo no escurre sin la lluvia.


Me pregunto cuánto más aguantaré este sostenido. Este ir y venir constante que es como contener el aliento. Cuánto más habré de aproximarme, qué sentido. Espero, dando vueltas al corazón como un reloj de cuerda. Ilusión óptica, pájaro y jaula. Los grajos invaden el grave de mis 60 latidos que tiemblan directo a la mejilla cuando abres la puerta.


Frágil, equilibrio. Nuevamente frágil. Por momentos eres como andar de puntillas y de pronto una corriente y frío. Busco la línea que caminas y desplazas, a antojo, como si se tratase de otra textura en el aire. El enigma que ni siquiera asoma a tus ojos como un duermevela.

Tú no sabes

Volviste en tres palabras. Tres palabras, un sonido. Cuánto espacio en medio, y sin embargo. Ahora que el Otoño hace el aire más alto, paso las noches sorteando estatuas. Todo se vuelve amplio. Todo es silencio y te escribo.


Tantos habrán escrito mis líneas que suena a vacío. Mi voz bajo la lámpara, envés de mi guitarra, y te escribo. Y tú no sabes nada.

Say something

Be the last one to speak. I would beg of you. And then.
La incertidumbre que ya no sé gritarte. Y este baile, que es como tener cuerdas de nylon. Razor. Sharp. Blade. En el estómago. Y el tiempo que va callando, furtivo y consistente como un goteo en vena. Una sombra que me pasa de largo. Nada. Como tú. Nada ni otra cosa. Hoy y mañana y mañana. Mañana ancora. Sin saber qué buscas, qué estás buscando. Be the last one to speak. I would beg of you. Los acordes me golpean el cuerpo. Razor. Blade. Sharp. Sobre las palmas de las manos. STUCK. Contra las piedras.
No sé contra  qué corro mientras la vida pasa de puntillas. Be the last one to speak. Don't leave me hanging. Con los ecos, con las sádicas preguntas. Como una pared de ladrillos.
Y sonríes sólo con los ojos. Y cierras la puerta. 

Y entonces pienso

Para ser leído escuchando Gotan Project - Confidences (link sobre el título)

Treatment of gemstones is nowadays an ordinary procedure to enhance the visual properties of low-quality minerals so that they will be used for jewellery purposes. Corundum minerals, rubies and sapphires undergo very often different procedures that allow to remove the silks or create the so-desired star effect, distribute more homogeneously impurities that when localised in certain areas constitute dark cores y entonces pienso en cualquier otra cosa. En las breves frases de la madrugada, en los borradores de palabras que siempre dicen la verdad. En la vibración del sonido que no escucho. En los pies del Mosa, plúmbeo y cansado. En tu mano en mi mano, tu mano en mi mano, tu mano en mi mano. En el ritmo lento que se escapa como un zapato a medianoche. La lluvia que se filtra y la ventana azul; azul y triste. Y en que no nos amanecerá de nuevo.

Hago recuento de todos esos lugares, zapatos, palabras. Mojados de una tormenta que nunca llega. Como el deseo aniquilado en tus ojos, quizás. De aquella música y aquel momento que dejo fluir clavícula al hombro desde el cuello. De la huída. Treatment of gemstones in nowadays an ordinary procedure to enhance visual properties - releo. Reescribo. Releo. Nada. No pienso en otra cosa. Sólo son palabras.

Punto [intermitente]

Cerraron el beso como un punto. Punto y seguido a ninguna parte, porque ahí termino todo.

Los planetas salieron de su cauce y de lo demás no se supo nada. Abismo incierto y suspensivo, como la señal del teléfono.

Los meses de dudas se tiraron por la borda. La certeza es una flecha que siempre hace diana. Y los pies fueron de plomo como el Mosa. Interrogantes bumerán y sin coartada; un puzzle en negativo. El vacío a menos siete fue mas cálido.

Volcán de mareas contenido. Tachón a línea plena sin acentos. Y a partir de entonces, sólo máscaras. Una careta para otra careta, Shakespeare dixit.

Entonces dijiste en voz baja: me gusta tu acento.

[Cursor intermitente]