La relatividad

Escalas de grises, puntos de vista.
Si todo es relativo,
¿Por qué es distinto que tú avances hacia mí,
a que yo camine hacia ti?

Escribo...

No es la monotonía de los días. Ni su atónito deslizar intermitente, despacio, deprisa.
Como un cursor o un indicador de giro. Ausente - Punto - Ausente.

No es este laberinto en que me encuentro buscándome a mí misma.

Pero si dejo este silencio proseguir, se convertirá en hielo.
Si lo dejo proseguir, terminaré por no decir nada.
Y cada vez que no escribo, se hará más grande.

Pero no sé por qué no escribo.
No sé por qué este verano se ha deshecho en otoño de hojas sin palabras.

Pienso que quizás es este nuevo mecanismo de tenerte en casa.
Quizás para escribir hacia adentro necesito no ser feliz.