Crónica inversa

No hube de buscarlas. Aparecieron solas. Sangraban aún - me dí cuenta tarde. Crónica de otra muerte anunciada. Inversa. Subversiva. De mí, hacia mí. Tus palabras volaron eléctricas en la lluvia. Como una silenciosa mordedura antes del trueno.


Y me pregunté cómo. Y por qué. Sin tener razones de aquellos motivos. Quise cerrar los ojos y los mantuve abiertos. Uno detrás de otro los nimios detalles. ¿Y entonces, dónde estabas? ¿entre qué gentes? ¿diciendo qué palabras? Todo recordado. Turbio como un duelo. Desbrozado. Regurgitado. Arrepentido.


Como en una cuerda de tender, expuesto hasta el dolor mas ínfimo. No hube de buscarlas, no. Estaban ahí, donde han permanecido. Manchándome las manos y emborronando los ojos. Dejando lo más crudo al descubierto, el Tiempo Cero se vuelve negativo.


Pupilas como gotas de tinta. Esperándome siempre.


¿Siempre?