La realidad es que no puedo darte lo que me pides.
No sé hacer papiroflexia de esta hoja en blanco.
Y corta como el arco de un violín contra las cuerdas.
Indigerible, imposible crónica de esparto.
La realidad es un nudo.
Un descuartizamiento por caballos.
No me pidas que apueste a las carreras.
No puedo.
Hoy sólo respiro de éste mundo
éste compás de espera.
26 ene 2012
17 ene 2012
Ateo
Para ser leído con November de Max Richter.
Creo que soy un honesto ser humano, punto. Creo que soy un íntegro ser humano, punto.
Y creo, que me estoy volviendo ateo. A cada minuto, punto. A cada segundo, punto. En cada desencuentro. Por cada noticia que leo, por cada por cada aliento que no percibo, por cada hachazo invisible que cercena un trozo de mi vida, punto. Porque tengo treinta años. Treinta años y raices con alas en los pies ligeros.
Me voy a excomulgar de la integridad y la lógica. Y ya que estamos, me voy a extirpar el amor, punto. Me voy a extirpar el amor, entre otras cosas. Porque tienes treinta años, punto. Treinta años, sin permiso de quedarte si no computo mi entrada en la estadística. O si alguien. Si alguien deja de dar tijeretazos a los hilos que nos mueven como absurdas marionetas.
Quiero que alguien haga un documental sobre mis treinta, punto. Sobre tus treinta. Sobre un gobierno que nos va a abrir una úlcera, punto, de tanto tropezar con la misma piedra. Sobre un sueldo que llega con meses de retraso mientras reparten ipads y iphones entre aplausos. Sobre cómo demolir la ciencia apilando ladrillos. Quiero que alguien mire, punto. Que alguien mire en sus casas. En sus bolsillos. En sus adentros y rescate a su honesto ser humano. Y lo vomite.
Me estoy volviendo ateo.
Ateo, punto.
Creo que soy un honesto ser humano, punto. Creo que soy un íntegro ser humano, punto.
Y creo, que me estoy volviendo ateo. A cada minuto, punto. A cada segundo, punto. En cada desencuentro. Por cada noticia que leo, por cada por cada aliento que no percibo, por cada hachazo invisible que cercena un trozo de mi vida, punto. Porque tengo treinta años. Treinta años y raices con alas en los pies ligeros.
Me voy a excomulgar de la integridad y la lógica. Y ya que estamos, me voy a extirpar el amor, punto. Me voy a extirpar el amor, entre otras cosas. Porque tienes treinta años, punto. Treinta años, sin permiso de quedarte si no computo mi entrada en la estadística. O si alguien. Si alguien deja de dar tijeretazos a los hilos que nos mueven como absurdas marionetas.
Quiero que alguien haga un documental sobre mis treinta, punto. Sobre tus treinta. Sobre un gobierno que nos va a abrir una úlcera, punto, de tanto tropezar con la misma piedra. Sobre un sueldo que llega con meses de retraso mientras reparten ipads y iphones entre aplausos. Sobre cómo demolir la ciencia apilando ladrillos. Quiero que alguien mire, punto. Que alguien mire en sus casas. En sus bolsillos. En sus adentros y rescate a su honesto ser humano. Y lo vomite.
Me estoy volviendo ateo.
Ateo, punto.
10 ene 2012
Lamento
La carretera. Las bolas curvas. Puñales en la espalda. Y de pronto dices: no sirve. No - sirve - para - nada. Adiós al aire. Vómito. Vacío. Puñetazo. Vómito. Treinta. Uno tras otro. Y no hay esquemas porque nada sigue.
Y el tiempo. Que no se detiene. Mañana no has tenido ni el viento. No sirve. Rebobina. Que tiren otro carrete - esta vez quiero salir del margen.
Sin saber que estás viendo media fotografía.
Y el tiempo. Que no se detiene. Mañana no has tenido ni el viento. No sirve. Rebobina. Que tiren otro carrete - esta vez quiero salir del margen.
Sin saber que estás viendo media fotografía.
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