La realidad es que no puedo darte lo que me pides.
No sé hacer papiroflexia de esta hoja en blanco.
Y corta como el arco de un violín contra las cuerdas.
Indigerible, imposible crónica de esparto.
La realidad es un nudo.
Un descuartizamiento por caballos.
No me pidas que apueste a las carreras.
No puedo.
Hoy sólo respiro de éste mundo
éste compás de espera.
Poesía es lo tuyo. ¿Vale?
ResponderEliminarAh, y no vuelvas a faltar tanto tiempo.
Sonrío.
...
ResponderEliminarLa realidad no se sabe muy bien lo que es. Y no se debe aceptar peticiones de desconocidos.
ResponderEliminarAsí que respira.
Me alegra tu regreso.
¿Sabemos dar?
ResponderEliminarSi una vez supiste hacer una pajarita de papel, inténtalo otra vez, puede que no se te haya olvidado. Y si te cortas con los bordes de la hoja al doblarla, puede que simplemente estampes en rojo sus alas.
ResponderEliminarUn abrazo.