En tu país llano de cicatriz ferrosa,
de camino de lluvia,
rivera industriosa,
en tu país llano
que no entiende primavera
presurosa
no arrancada al viento.
En tu país llano,
que no es más que un
comienzo,
breve en muros
cuanto gris en cielos.
En tu país llano,
donde escribo.
En tu país llano
de nostálgica Mosa.
He encontrado tu mano.
Tu mano, amorosa.
Música: Le Plat Pays - J. Brel
Entre tanta aridez, la mano cálida... Un abrazo.
ResponderEliminarNecesarias, casi imprescindibles, tus palabras en esta bella ficción que me rodea. No hay nada ni nadie en ella que se atreva, ni siquiera que intente, "llanear".
ResponderEliminarPor lo demás, versos los tuyos que desbaratan cualquier "aridez".