Entregado al vuelo alas,
todo el equilibrio en juego,
no he dejado nada.
De la perspectiva al fuego,
no quemamos nada nuevo,
y solo quedan ascuas.
Hoy todas las palabras mienten;
los te quiero se van por el desagüe,
y se hacen comida para ratas.
Y voy ligero de equipaje,
aposté y perdi la piel del traje
como un desnudo enero.
Tiento a oscuras el aire que me falta,
construyo la torre del desguace,
y me desdibujo con esmero.
Crecientes como luna y aceradas
me brotan las espinas desde adentro.
