Chopin

Segunda enmienda de Chopin. Dispara a impromptu y gana. Peluche electrizado que hace corazón de tripas. En ese foco trasnochado bajo lluvia.
Y qué nos queda después - después del beso.

Recuerdos de celofán. Acaso. Electrocardiograma de montaña rusa.

Segunda enmienda de Chopin. La bilis sabe a gloria tras la adrenalina. Cuando cae el telón. Y sólo quedan espejos rotos y afilados. Sueños de apenas nada.
Y qué nos queda después - de haberlo tenido todo.

Anticipo el golpe. Casi, lo prescribo. Y escarbo en la herida que aún no es. Y digo. Digo. Girando en el viento. Importa acaso lo que hayamos perdido?

Apostar al vencido

Hoy no creo en mañana y está escrito. Al monstruo sólo hay que cortarle la cabeza.  Todo se convierte en piedra, que empuja o catapulta al fondo del río. Al héroe también.Y es lo que no digo o lo que callo, una maraña de espuelas. Un desbocado silencio al galope en mi almohada.

Átale las alas al dragón. Sájale los ojos. Duda que no ve, corazón que no miente. Que yo no sé ser tú aunque quisiera. Hay corazones que laten deprisa y sangran despacio. Y aún no creyendo quiero jugarmela toda, de cuerda o ruedo. Contra la racional respuesta matemática. Contra el túnel. Contra las cuerdas. Hasta la última gota. A ciegas.

En un desquiciado ejercicio de esperanza.

Cuesta abajo

Cuando la marea miente y el cuerpo tiembla.

Cuando todo parece accidental
y nadie se levanta.

Odio este cielo gris, desde las gradas.

Si creo sólo en ti.

Uno tras uno escribo,
desposeídos fantasmas de esta carne.

Cometas de tristes luces,
desencajadas.

Si creo sólo en ti, y tu mundo se apaga.

Reflejo

Esta queja plomiza, este andar mirando al suelo. Los cuervos revolotean periféricos. Caen como hojas de las extendidas o remiendos de noche. Descosidos los ánimos que sé sin derechos.

En este espejo en el que me haces reflejarme, he visto la duda.

Futuro

Deceleración en la cuerda floja compra un décimo al equilibrio perdido. Nunca ha habido un bufón más patético. Este futuro hecho de plazos que apuestan a la contra. Con el aire encogido, mastuerzo y trasnochado.

En la penúltima línea, sin la última respuesta.

La relatividad

Escalas de grises, puntos de vista.
Si todo es relativo,
¿Por qué es distinto que tú avances hacia mí,
a que yo camine hacia ti?

Escribo...

No es la monotonía de los días. Ni su atónito deslizar intermitente, despacio, deprisa.
Como un cursor o un indicador de giro. Ausente - Punto - Ausente.

No es este laberinto en que me encuentro buscándome a mí misma.

Pero si dejo este silencio proseguir, se convertirá en hielo.
Si lo dejo proseguir, terminaré por no decir nada.
Y cada vez que no escribo, se hará más grande.

Pero no sé por qué no escribo.
No sé por qué este verano se ha deshecho en otoño de hojas sin palabras.

Pienso que quizás es este nuevo mecanismo de tenerte en casa.
Quizás para escribir hacia adentro necesito no ser feliz.

Silencio

Nocturne in C Minor Op.48 No. 1,

La mano derecha de Chopin.

La noche desnuda,
lo demás es silencio.
Cuerpo huérfano de tí,
¿dónde las horas?

Madrugrada, aurora;
desgranada fruta.
Duermo sin dormir
tu ausencia toda

muda,
henchida,
hiriente.

En este mundo inmenso
¿qué es de tí?
Qué es de tí - repito.
Y lo demás es
silencio.

Música: Valentina Igoshina, Chopin - Nocturne in C minor.

En eso consiste

Domar la serpiente. el aliento. el momento sincopado que acecha como un salto
sin garra a punto de

En no pulsar el play. el enter. la puerta. En salir corriendo de uno mismo recordando todo lo que ha costado el tiempo. En poner una carga y otra carga y otra carga para no explotar. Y que la balanza no te mande al carajo, en modo catapulta. En pararle los pies a tu propia versión en sabotaje y dejarle la centrífuga a la feria, sin mirar

En eso consiste. Eso son las normas:

No arañarse la piel.
No echar la vista atrás.

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Música: Moby - why does my heart feel so bad?

Entre querer y querer, está el abismo.

No sé si es tu espalda o la del tiempo
que últimamente se curva como una montaña rusa.

De piel contra piel que se desliza,
violenta entre las olas.

No sé si es eso.

O este maldito equilibrio tenso,
en la cuerda floja.

Bailando.

No sé si es tu espalda o la del tiempo
que últimamente precipita sin aire la caída,

libre,
como un nudo que desata el animal,
o un lagrimal de tropical crecida.

De cintura a cintura,
cimiento a cimiento.

No sé si es eso.

O este maldito silencio,
que inmenso arrojas.

_______________
Música: Rise - Into the Wild OST (Eddie Vedder)

Hay días

Hay días en los que
y te veo, frágil como
y dices

Pero hay días
días, quién sabe
y eres gota desnuda.

Avenir y a merced
y mañana se agota

Y agitas el canto
que leo en silencio.

Que tengo y que tienes
esta ingrata ternura.

Braille en tu cuerpo
que pasa y tu dices
dices

Pero hay días
hay días
días
ay!

Sucede que N dice te amo.
Te amo, escribe.
Amor, te amo.

Sucede que N dice, y redice
y explica lo que es te amo.

Y aparentemente amar
es otra cosa que
nadie ha hecho nunca.

Pesadilla

Aquel ser no tenía brazos. Respiré con alivio al ver que estaba muerto.

Muerto.

Lo decían las oquedades en sus hombros. 

Sus ojos cerrados.

Su piel lisa. Desnuda.

  

Boqueé de rodillas, agarrándome el pelo con las manos.

Me sostuvieron. 

El aire era de trapo. La tráquea seca.

Hacia él se acercaron tres personas.

Y no tenía piernas, o se habían borrado.

Dijeron que vivía.

Dijeron que vivía

Dijeron que vivía

Dijeron que vivía


Música: Dinah Washington & Max Richter - This bitter earth + On the nature of daylight.

Quieres

Quieres. Como un precipicio. Quieres, quieres mañana agua y seda escurriendo por tus manos. Quieres deprisa, a bocados. Quieres, quieres. Quieres. Quieres tanto que todo es tu amor, y no queda espacio donde albergar el suyo.

Soledad.

Música - Philip Glass, Changing Opinion

Monday

I get on the train. Read the newspaper. Stand in the tube. Grab hot chocolate. Walk up the stairs and down the street. Love-I'm-on-my-way- text you. Do my thing. Get it wrong - or right. Eat pizza. Stink of monobromonapthalene. Love-how-was-your-day call you. Stand in the tube. Hurry to the delayed train. Catch the leaving bus. Stumble on the paving stones. Climb up the stairs, three floors. Forget to put out the garbage - as every Monday.

Make a halt sign. Bus - to the end. Queue for a ticket. Let people out. Good-morning-smile. Comment on the weather. Thank for the change. Ignore the motorbiker's comments. Ask about the weekend. Gather for lunch. Wait for the green. Stay on my right. Give way to the elderly. Nod in agreement - as every Monday.

I am an ant following codes...

Music: The winner is... - Little Miss Sunshine

Mi torpeza.

Perdona.
No pretendo arañar
las cobijas
que entretejen
tu burbuja.

Perdona que,
en mi aspereza,
lo haga tantas veces

e insita a ciegas,
como quien empuja
goznes, espejos o
agujas,

arrojando horarios,
subjuntivos
(imperantes
de futuro sin respuesta)

Perdona
todos estos descosidos:
este rosario de cruces
que es mi torpeza.

He de admitirlo.

He de admitirlo.
Ayer me temblaban los labios,
los hombros.

Ayer, me temblaban los cimientos,
las aristas subterráneas.

Como un terremoto.

Ayer fue como decirme:

Besaré,
todo el camino
de tus cicatrices.

Y lo entendí todo.

Después

Todo lo que queda en pie
cae encima de lo que viene después.

No es cuestión de invierno, ni de frío. Tampoco de piedras. Aunque la estructura es frágil, piel de sal y lluvia. Gira como una isla invisible o cinta de cassette con su click abrupto. Cada día, cada duda, cada cara.
Lazo sinusoidal de tiempo. Espacio en que me pierdo. Vacío. Nada.

Jamás

A veces hay lluvia.
Jamás. Una palabra
Que cae,
que llueve.
Se deshace.
Disiente.
Jamás.
Y mañana?
Mañana tú.

Cancelando el ruido

Delete. Delete.
Palabras a medio escribir.
Océanos que surgen de la nada.
Y tú.

Delete. Delete.
No sirve más - este back space
en el teclado.

Me aovillo en tu pecho
y amanece mañana.


música: Leszek Mozdzer - Melodina na Drovanoc

Matar la poesía

Hace tiempo que no cojo mi guitarra.
He perdido el uso del acento.
Escucho ruidos opacos y sordos.
Y observo, cómo se enredan los hilos.

Hace tiempo que no escribo.
Intento componer el trazo como
quien carga un arma.
Y en modo automático
parece una ruleta rusa.

Tu amor, ha matado mi poesía.


Música: Cat Powell Maybe Not

On

[Click] Y el engranaje.
                        Abruptamente [Click]
Se pone en marcha y
            [Click]
                   El mundo empieza.