Abrázame

No sé en qué momento comencé a dudar de cada uno de mis pasos.
Dejé caer el vaso a medio lavar. Salí corriendo tangente de tu curva.
Ciega.

En qué momento empecé a dejar este medio metro de aire,
esperando que lo cruzaras, un día.
Como un océano.

Pero hay un pozo sin fondo.
Es un abismo que espero. Líneas de alta tensión, o cuchillos.
Mañana, de deshielo.

Necesito que me abraces cuando tengo un mal día.

Que que dos y dos son cuatro sólo antes de la noche.
Y luego, nada suma.

Desabrocha el silencio del cristal que roto dice "corta",
y desviste el estéril embrollo de esta hesitante usura.

Franquéame el espacio que retraigo hasta el nudo,
allá donde naufrago implosionando y freno.

Abrázame hoy,
que sin ti, no hay suma.

No son costras en las rodillas

Corren.
Los últimos años 80.
Los pantalones de pana.
Una foto analógicamente desvaída.

Hay a seres humanos a los que les crecen ramas de corteza adusta. De un espacio invisible que implosiona en el pecho. En torsos lisos e inaprendidos. Estallan ramas. Espinas aceradas de múltiples brazos.

Mi madre nos lee Platero cuando se va la luz.
Escribo poesías sobre conejos y creo en Dios.
Hay cosas que están bien.
Y mal.
No se corre en los pasillos.

Yo soy de esos. Periódicamente en lágrimas. Ante ojos plácidos/apáticos del público. Queda un óxido cruento -esgrimida espada - arma siempre a vueltas contra uno.

Hidra trémula de múltiples quejas que no sabe explicarse.

Porque el amor de mi madre es un insulto que no entiendo.
Desde mis 7 años.
Cómo el amor de mi madre es el odio de otros.
Cómplices todos en escuadrón de ataque: No hay nunca nadie que articule un basta.

Y el espacio se extiende, lo abarca a uno, todo. Mi persona, la peste que suma en cuarentenas. Parece justificado al fin, adicionar traiciones - para evitar contagios. Uno a uno graban los nombres en esta corteza.

Yo, hago cuentas desde entonces.
Barajo el álgebra de cómos y porqués.
Hilvano y no encuentro.
Escribo.

No son simples costras en las rodillas.
Sino cicatrices cinceladas.
Caligrafía de niño.

Aristas

Perpendicular. A saltos. Como una aguja - vinilo - acantilado
Acuso un caso de nostalgia por los días tristes.
Retrospectiva de noche / adolescente /
Sólo dentro de mi lo más salvaje que he calzado.
Kamikaze - Tigre - Bestia que no araña más que adentros.
Sólo me reconozco en mis aristas.

No fue tan terrible como un concierto de los Editors.
Tan drástico como cruzar el Atlántico.
Olvidarte ha sido mejor, después de la tormenta.
Olvidarte ha sido un lujo que he comprado a plazos.

Carretera impredecible

*

Me gustan las autopistas
porque lloran contigo.

Espinas eléctricas
y expedientes vacuos,
las ondas en el aire
de un inmenso vacío.

*

Atestiguo sin nombres
tu fotobiografía, en huellas
y arenas que encriptan
a silencio.

Desamparados graffiti,
piel ajena, cemento.

*

Me ha llevado un tiempo
saber llorar tu risa,
las antenas que despliegan
fieramente tus brazos.

*

Y sé al cabo
que no he observado sola,
ni uno de mis ausentes
paisajes de extrarradio.

*

He trazado una línea
que se cierra sin eco;
a veces espejismo
de compás alargado.

Me pregunto,
si acaso de la curva observo
una burda tangente:

Compás tiralíneas
de hipermetrópica sombra,
que me lleve a tu lado.

*

Sosténme el giro

Domador de espirales,
I am not so brave.

Miles de kilómetros
de distancia y
basta un viento.

Deriva, ruta,
circunstancia.

Balística peonza
a contratiempo.

Domador de espirales,
I break like glass.

Hoy,
hoy sólo sosténme el giro
(mientras me encuentro).

to weave a cloth

Not until last year I realized
I had swallowed the sun.

It must have been that bitter August drink,
that justified the fog.

The numbness and winter.
The doubt, the doubt, the stone.

Until.

It's been the thread pulling out
of the clown,
all the way to everything

After. And after still.

It's been the thread that I'll weave
into cloth.

Of light the string,
that's what you've brought.

De Aracne a Ariadna, y es un rayo de sol. La caja de Pandora, madeja en febrero de hueco a corazón.
Implosionaba la luz de costura menguante. Un año después - un paño después- tu mano, la red que me impulsa, constante.

Tu y yo.

Desnudo
todas las fronteras,
suelto el lazo.

Aquí,
no lejos de los vientos.

Dejo de dar
cuerda a la cometa,
corto el trazo.

Vayamos,
vengamos,
marea.

Nunca fue
un equilibrio
estático.

Caja de música,
corazón, trinchera.

Asumamos
que es aquí,
y ahora.

Saltemos
todo por los aires.
Bien alto.

Poco importa,
aquí, ahora.
El mundo nunca
espera.

Dejemos
sólo ahora,
tu y yo.

Quisiera derribar este 8 al infinito
de tu compañía paralela.

Ala delta

Vuelen alto

los vientos que han de llevarte.

Mañana,

apenas la luz disuelva la noche,

cuando no esté contigo.

Vuelen alto en tus alas,

clamoroso silencio,

mañana,

y sean tu abrigo.

Cuando alce mi mano

tan lejos del cielo,

vuelen alto los vientos

hasta ti, mis latidos.

La distancia

Despertar ajeno al alcance de la mano. No, no son kilómetros de vuelo. A un milímetro de hurto. Como agua entre los dedos, o arena incontenible. A veces trueno - siempre tras los fuegos artificiales. Cristal, el celofán de un mundo que no se desenvuelve.

Por eso la voz reverbera. No desemboca. Porque ni tiene cauce, ni es puente. Como un maldito condensador de placas insalvable. Es un hoy infinito. Un ahora suspendido para siempre. Puedes saltar pero no caer. Y eso es lo mismo que no poder defenderse.

Una mano. Un milímetro. Hurto. La distancia más larga del quererte.

Equilibrio

El equilibrio es una flor
que el viento deshoja.

No quiero dormir

No quiero irme a dormir
en el desdoro
de esta noche inmensa
que grita ambulancias.

No quiero dormir,
sino marchar sonámbula
por estas calles desiertas.

Bucar fantasmas
y abordar quimeras,
bajo ambarinas luces
que no se lleva el agua.

No quiero irme a dormir
ni estoy despierta,
en este doble tiempo
que reviso.

Remoto. Conocido. Extraño.

Hacer el amor a un ex-amante. Remoto. Conocido. Extraño. Recordar su aroma piel a piel habiendo desterrado su tacto. Recorrer mentalmente su cuerpo. Nudo de indeleble cartografía. Cicatrices nuevas y viejos retazos. Re-conversar  fantasmas. Conjuros. A dos velocidades la misma película.

Florencia, diez años después.

Amar estas piedras, duras y ausentes bajo otra lluvia. 

Sueño

Es tan leve el vuelo,
que el ave no sabe
del silencio que evoca.

Tan leve, que aunque
aboque el suelo,
no te toca.

La anti-cuerda floja,
sobre un día gris.

Amanece, orilla Norte
del Mosa.

Y es tan leve el vuelo,
que ni el viento osa
interrumpir que sueño,

Bueren en lo alto
y dormida en tu piel,
hermosa.

Tu mano amorosa

En tu país llano de cicatriz ferrosa,
de camino de lluvia,
rivera industriosa,

en tu país llano
que no entiende primavera
presurosa
no arrancada al viento.

En tu país llano,
que no es más que un
comienzo,
breve en muros
cuanto gris en cielos.

En tu país llano,
donde escribo.
En tu país llano
de nostálgica Mosa.

He encontrado tu mano.
Tu mano, amorosa.

Música: Le Plat Pays - J. Brel

Nostalgia inquieta

Amor,
si no descoses los pliegues de
esta noche lenta.

Si no desarmas
el gozne del reloj, que
no apresta.

Son 60
en un giro -
como una ruleta.

Si no digo
tu nombre.

Amor,
quizás el tiempo
no agite
esta nostalgia
inquieta.


Música: Astor Piazzolla - Soledad.

Principio

No sé cómo he llegado a este punto.

Ando descontando pasos

y paredes, hoja en alto y cielo inmenso

hasta hacerlo sencillo.

Querría llegar a un movimiento:

retroceder del verano las horas que no habito,

coserlas una a una hasta juntar tres días,

y extender el tiempo,

a solas, contigo.

La horizontalidad del dos más dos

de este manifiesto, la linearidad gozosa

del trazo que diviso

dice que amo este gris, y esta lógica.

Vivo asombrada de principio a principio.

Milonga risueña

Dame una sonrisa,

milonga,

en paso lateral,

un beso en el pasillo.

Dame una sonrisa

a carcajadas,

milonga, guardada

en el bolsillo.

Entre tú y yo,

entre tú y yo

milonga,

entre tu cuerpo y el mío.

Tan secreto temblor

redoblando, milonga,

tu rítmico tambor

acariciando mi oído.